Han kommer til ei åpen helling med gressbakker som går helt ned til gangstien. Det står benker der. Han setter seg på en. Han må sette seg på en. Det er som dem sier: Det er mørkt. I mine mørke stunder. Du klarer faen ikke å se ut. Det går ikke. Den eneste veien du kan se er inn. Innover i ditt egne bedritne liv. Men det er det som er utafor som plager deg, eller kanskje det som ikke er utafor. Ånd og materie. Tanke og handling. Det er faenmeg en avgrunn mellom dem. Inni han. Han kan se den, han står på kanten og ser ned. Kan dem forenes? Dem må det, en gang må dem det. Men nå, nå kan han bare se innover. Innover. Og der ser han bare et svart høl. Et gjørmete svart høl. Han legger hue i henda. Albuene støtter seg til låra. Framoverlent. Det er fint. Han rister på huer. Nei, det går ikke.
